sábado, 5 de janeiro de 2013

Cèline


De toda essa escuridão, tão cerrada que você tinha a impressão de que não reveria mais seu braço assim que o esticasse um pouco mais longe do que o ombro, eu só sabia uma coisa, mas isso aí com absoluta certeza, é que ela continha gigantescas e inúmeras vontades homicidas. 

Algumas pessoas só morrem no último instante; outras começam e se dedicam a isso com vinte anos de antecedência e até mais. São os infelizes da terra.

Lola afinal apenas divagava sobre a felicidade e o otimismo. Como todas as pessoas que estão do lado certo da vida, este dos privilégios, da saúde, da segurança, e que ainda têm muito tempo para viver.

Se eu dissesse a Lola o que pensava de tudo aquilo, ela apenas me tomaria por um monstro e me expulsaria das derradeiras doçuras de sua intimidade.

Na cama, por exemplo, era um negócio fantástico e sempre repetíamos a dose e ela nos proporcionava um bocado de alegria. Em matéria de depravação, era um depravada de primeira. Nessa culinária aí, a do traseiro, a safadeza, afinal, é como a pimenta num bom molho, é indispensável e realça o sabor.

Eu acreditava no corpo dela, mas não acreditava em nada do que dizia.

Quem decreta o que é loucura e o que não é, afinal?

E assim, a repressão aos pequenos furtos (mas não aos grandes, repare bem...) se exerce em todas as latitudes com rigor extremo, não só como meio de defesa social, mas ainda e sobretudo como uma recomendação severa a todos os pobres coitados para que se mantenham em seu lugar e em sua casta, sossegadinhos, alegremente conformados em morrer ao longo dos séculos e indefinidamente de miséria e de fome.

Tinha o vício dos intelectuais, era fútil. Sabia muitas coisas, esse rapaz, e essas coisas o embaralhavam. Precisava de um monte de troços para se excitar, se decidir.

O amor é como o álcool, quanto mais somos fracos e bêbados, mais nos acreditamos fortes e espertos, e convencidos de nossos direitos.

Não raro me surpreendia, a mim, por seu tato, e tive de admitir, ao ouvi-la, que em matéria de lorotas eu não passava de um grosseiro simulador, comparado a ela. Musyne tinha o dom de pôr seus achados numa certa distância dramática onde tudo se tornava precioso e penetrante. Nós continuávamos a ser grosseiramente temporários e precisos. Ela trabalhava no eterno, minha beldade.

Perdemos a maior parte de nossa juventude por conta das inabilidades.

Esse pânicos passageiros davam a medida da angustiante futilidade dessas criaturas, ora galinhas apavoradas, ora carneiros fátuos e conformados. Semelhantes e monstruosas incongruências são muito adequadas para enojar de uma vez por todas o mais paciente, o mais tenaz dos sociófilos.

As mulheres sobretudo é que exigiam espetáculos e eram implacáveis, as filhas da puta, com os amadores desajeitados.

Não há vaidade inteligente.

Que não nos venham mais louvar o Egito e os tiranos tártaros. Eles não passavam, esses antigos amadores, de pequenos vigaristas pretensiosos na arte suprema de arrancar do animal vertical seu mais belo esforço no batente. Não sabiam, esses primitivos, chamá-lo de ‘senhor’, o escravo, e fazê-lo votar de vez em quando, nem lhe pagar o jornal, nem sobretudo levá-lo à guerra, para que passassem suas paixões.

As ruas, os escritórios, as lojas estavam inundados de desejos mutilados.

Pareciam bichos muito dóceis, muito habituados a se entediar.

O que é pior é que a gente fica pensando como que no dia seguinte vai encontrar força suficiente para continuar a fazer o que fizemos na véspera e já há tanto tempo, onde é que encontraremos força para essas providências imbecis, esses mil projetos que não levam a nada,  essas tentativas para sair da opressiva necessidade, tentativas que sempre abortam, e todas elas para que a gente se convença uma vez mais que o destino é invencível, que é preciso cair bem embaixo da muralha, toda noite, com a angústia desse dia seguinte, sempre mais precário, mais sórdido.

Já não temos muita música dentro de nós para fazer a vida dançar, é isso.

As pessoas se vingam dos favores que lhes prestamos.

Para que no cérebro de um babaca o pensamento dê uma voltinha é preciso que lhe aconteçam muitas coisas e bastante cruéis.

Ela precisava tratar de encontrar um bom motivo novo para ser infeliz. Não é tão fácil quanto parece.

Só vendo como era robusta e benfeita, com gosto pelos coitos como poucas fêmeas têm.

Talvez esperasse que os acontecimentos se esclarecessem antes de escolher para si mesmo uma pose. As pessoas vão de uma comédia a outra.

O espírito se contenta com frases. O corpo não é a mesma coisa, é mais exigente, o corpo, precisa de músculos.

Acabava de encontrar uma ótima ocasião para um faniquito. Não ia perdê-la.

À medida que se permanece num lugar, as coisas e as pessoas perdem a compostura, apodrecem e começam a feder de propósito para você.

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